PARRESHÍA

Chapoteando en heces

Chapoteando en heces

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Su carencia no lo ocultan las narrativas absurdas ni los narradores reprobados y réprobos.

Acusar a Lorenzo Cordobá por las sociedades delictuosas de Taddei en el INE, así como lanzar filibusteros a compararla con Ugalde en el 2006 es, además de psiquiátrico, de una impotencia comunicacional y operativa que espanta por suicida, toda vez que acusa a López Obrador de inepto y de traidor al “Movimiento”. De paso se lleva de corbata a Durazo que aspira a Gobernación, cuando menos, y es en gran parte causante de la entronización y, hoy aún más, del derrumbe de la defenestrada casquivana.

Se ahogan en heces, debieron exigirle su renuncia hace meses y condenarla al olvido, el INE no es Segalmex, ni puertos, ni Aduanas; pero la cólera que cada día queda más a la vista en el Salón de Tesorería detonó una bomba de profundidad que cobró varías falanges y quemaduras de tercer grado desde Sonora hasta Palenque, y ahora se espanta de su propia devastación.

Se llama operación política y demanda de cacumen y paciencia, de aptitud, pero, aún más, de actitud, que se trata de extirpar el tumor sin matar al enfermo; algo que no viene con el encargo ni el oropel, tampoco por el género ni la fe, menos aún con el resentimiento y el rencor. Su carencia no lo ocultan las narrativas absurdas ni los narradores reprobados y réprobos.

En la acera de en frente, quien logró hacerse de los videos incriminatorios sabía que su bala era de plata y descarriló de un solo tiro el aquelarre electorero, el caldero de sus excrecencias y el encanto de un victimismo histórico. que cada día muestra más su naturaleza de caricatura.

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Luis Farias Mackey

Luis Farias Mackey

Ser o no ser, preguntó Hamlet. ¿Soy éste que soy?, preguntó Quetzalcóatl. ¿Vivo yo todavía?, preguntó Zaratustra. La primera es una opción binaria: sé es o no sé es. La segunda es la trama de la vida misma: ser lo que sé es. La tercera es descubrir si, siendo, efectivamente aún sé es. Vivir es un descubrimiento de lo que sé es a cada instante. Porque vivir es hurgar en el cielo y en las entrañas, en los otros -de afuera y de adentro-, del pasado y del presente, de la realidad y la fantasía, de la luz y de las sombras. Es escuchar el silencio en el ruido. Es darse y perderse para renacer y encontrarse. Sólo somos un bosquejo. Nada más paradójico: el día que podemos decir qué somos en definitiva, es que ya no somos. Nuestra vida es una obra terminada, cuando cesa. Así que soy un siendo y un haciéndome. Una búsqueda. Una pregunta al viento. Un tránsito, un puente, un ocaso que no cesa nunca de preguntarse si todavía es.

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